Ladri di biciclette

F Watchlist

Il est rare qu'un film, près de quatre-vingts ans après sa sortie, soit aussi actuel qu'au moment de sa création. Peut-être est-ce dû au fait que les injustices décrites dans Le voleur de bicyclette tendent aujourd'hui à se multiplier. Aussi spécifique que soit le milieu dépeint par Vittorio De Sica dans son chef-d'œuvre néoréaliste, le drame social est ici mis en images de manière universelle, compréhensible et surtout accessible à tou·tes. Ici, rien n'a l'air artificiel, et pour une bonne raison: rien de ce qui nous est montré ne l'est. Cinecittà, le grand studio de production italien qui fut bombardé pendant la guerre, sert aujourd'hui de camp d'accueil pour les réfugié·es autant que de lieu de tournages. Le travail est rare, et les cercles de solidarité sont restreints. Quiconque ne possède, comme le personnage principal du film, qu'un vélo en plus d'un bonne âme, se le voit aussitôt confisquer. La compassion ne sert à rien, et chaque dommage subi est, si possible, reporté sur celles et ceux qui se trouvent encore plus en bas de l'échelle. L'intrigue du film – un pur mélodrame avec une musique chargée d'émotions – semble tout à fait authentique et dénuée de sentimentalisme. Tout cela serait difficilement imaginable sans Lamberto Maggiorani dans le rôle du journalier Antonio Ricci, dont le modeste bonheur – celui d'avoir trouvé un emploi de colleur d'affiches – est soudainement anéanti par le vol de son vélo. Son visage, sur lequel se dessine un désespoir résigné au cours de la recherche du voleur, est l'un des plus graves et tristes de l'histoire du cinéma. Ce qui, heureusement, ne peut pas être dit du film lui-même: malgré la misère générale et le cours tragique de l'histoire, ce sont surtout les moments plus légers, où il est question de persévérance, qui restent en mémoire – en particulier la dégustation d'une «mozzarella in carrozza», partagée par Antonio avec son fils au restaurant, après une longue attente.